117 - o cão de Tróia

 

Ao contrário do que todas as teorias da conspiração dizem, a primeira nave extraterrestre que aterrou na terra não foi em Rosswel mas sim em Bilbao, no país basco. Construída junto ao rio, em titânio, sem portas aparentes  e com uma aranha gigante a guardá-la, era completamente inexpugnável. Tornou-se fundamental para a comunidade internacional conseguir a comunicação com os tripulantes da nave ou, melhor ainda, conseguir o acesso ao seu interior. Fizeram-se todos os testes convencionais para o conseguir, mas sempre sem sucesso. Repetiram todos os testes de luzes dos encontros imediatos do 3º grau, tocaram a réplica do disco de ouro que foi na Voyager, construíram um tanque gigantesco onde se colocaram baleias a cantar, passaram num écran gigante todos os algarismos do número Pi, reproduziram-se vídeos de Michael Jackson, Elvis Presley , David Bowie, bem como discursos de Donald Trump, Elon Musk, do líder da Coreia do norte, do André Ventura, entre muitos outras personagens com maiores ou menores probabilidades de serem extraterrestres.... Passaram  o ET, o Arrival, os Encontros Imediatos do 3º grau, e o Contacto. Preparavam-se para passar a série V, o Independence Day, a Guerra dos Mundos, o Sinais e o Dia em que a Terra parou, mas um general de quatro estrelas teve o bom senso de desligar os cabos a tempo de evitar a transmissão — se a nave estivesse a aprender a nossa linguagem, dar-lhe ideias de destruição em massa. Tudo isto sem resultados. A solução veio de onde menos se esperava. Um artista americano, casado com um atriz de filmes para adultos que, pensando bem, poderia perfeitamente ser extraterrestre, idealizou um cavalo de Tróia ao contrário. Criou um cão gigante e, em vez de o encher de humanos por dentro, cobriu-o com mais de 38.000 flores naturais por fora. E a obra ficou tão bonita que os extraterrestres se renderam à sua beleza e instantaneamente abriram as portas e deixaram que os humanos tivessem ao acesso ao interior da nave. Desde esse momento, estudiosos terrestres e público em geral tentam perceber o significado de todas as instalações existentes na nave. Até hoje ninguém conseguiu.

116 - o instante decisivo

 

Havia um fotógrafo na Hungria que acumulava várias características ao mesmo tempo.

- Era fá incondicional do instante decisivo, aquela forma de materializar em imagem aquilo que uns instantes antes ainda não existiu e uns segundos depois já aconteceu e nunca mais se repetirá.

- Era licenciado em Alquimia e especializado no chamado toque de Midas, mas ainda não tinha conseguido passar além do bronze.

- Adorava cães, que considerava serem a  a única criatura sobre a terra capaz de expressar uma alegria sem sombra de dúvida.

Um dia, passeava no parque e viu uma rapariga a brincar com o cão, atirando-lhe um bola que ele apanhava e lhe entregava de volta. Esperou por aquele momento em que  os músculos do cão se retorceram numa tensão graciosa, a mandíbula escancarada a milímetros de prender a bola, os olhos brilhando com a mais pura, crua e absoluta felicidade que o universo podia conter. A rapariga, ainda de braço estendido, sorria com o sobrolho franzido de expectativa e também feliz como que se estava a passar. Sem hesitar um segundo, o fotógrafo transformou-os em bronze e, tranquilamente, escolheu o melhor ângulo para imortalizar aquele momento de felicidade pura e genuína. E depois foi-se embora, porque não sabia reverter o processo...

115 - my lovely head

 

Era uma vez uma cidade que queria ficar para a história. Destituídos de qualquer motivação política, não tendo nenhuma agenda que não fosse criar uma referencia incontornável para a terra onde nasceram, onde viviam e que amavam, resolveram adoptar uma visão clássica e construir uma estátua que toda a gente conhecesse e que fosse sinónimo de tudo. Um colosso. Tipo o de Rodes. Escolheram um modelo e fecharam-no num quarto e destruíram todas as suas fotografias para que o efeito surpresa aquando da inauguração fosse total. Começaram então a construção. A estátua ia ter 85 metros de altura, uma vez que essa era a altura acima do metro que toda a gente tem que era considerada a ideal. Começaram por fazer a cabeça, porque intuíram acertadamente que ia ser um processo muito demorado e, como tal, havia que aproveitar a beleza actual do modelo. Dispenso a relato dos pormenores técnicos... Materiais, localização, cor, tamanho do cabelo, a orientação para que estaria virada, a roupa que teria vestida… Tudo isso foi discutido a exaustão. E tudo contribuiu para que o processo se fosse arrastando pelos anos. Inevitavelmente, o entusiasmo foi diminuindo e a cidade foi esquecendo o seu objectivo. Um dia, quando essa noticia já não espantava nem indignava ninguém, foi finalmente anunciado o cancelamento da obra. Tinham feito apenas a cabeça... Mas, inesperadamente, quando retiraram os andaimes e os tapumes, descobriram que aquela cabeça de 15 metros de altura, com umas feições perfeitas e que espreitava entre os prédios que a rodeavam, era uma referencia incontornável para toda a gente que por perto passava. Era como se se tivesse a cidade a olhar para si. Valia a pena ir de propósito olhar a cara da cidade nos olhos, e era mesmo bonita. As pessoas passaram a ir olhar a cara da cidade todos os dias, as pessoas queriam casar-se com a cidade por testemunha, todos os fotógrafos usavam a cara da cidade como modelo para tudo... A cidade ficou mundialmente conhecida como a cidade que tinha uma cara. E quando todo este sucesso permitiu que houvesse dinheiro para acabar a estátua, a população em peso foi unânime em dizer que não queriam que se construísse o resto do corpo. Cidades com estátuas havia muitas. Cidade com cabeça, havia apenas uma. E uma bonita cabeça. A cabeça ainda existe e está exposta na praça principal da cidade. Está cansada e, por isso, deitou-se.

 

114 - o campeonato da tristeza

 

Na Polónia existe um campeonato de tristeza. Durante o ano ocorrem por todo  o lado shows de stand-up tragedy em que os concorrentes fazem o seu melhor para conseguir o pior, ou seja, para contarem a história mais triste que conseguirem. Podem ser histórias de vida reais ou simplesmente inventadas, e existem todo um conjunto de regras que não tenho de cor nem são o que interessa neste momento. A competição vai evoluindo em eliminatórias regionais, que passam a finais nacionais e por fim desembocam numa finalíssima. O critério é sempre o mesmo. Ganham que conseguir obter mais lágrimas do público. A forma de contabilização das lágrimas é complexa e foi concebida por um engenheiro hidráulico que, devido a esta invenção, ganhou uma reserva para o prémio Nobel da hidráulica, quando ese for finalmente e muito merecidamente instituído. Passa pela uso por parte dos espectadores de um fato própri muito parecido com os fatos destiladores dos Fremen do livro Dune. O prémio para o vencedor da competição é a impressão da sua cara em fontes colocadas nas principais cidades, que funciona initerruptamente recriando o choro que  concorrente vencedor provocou. A água é a mesma que o público chorou em direto nas diversas eliminatórias e que foi cuidadosamente recolhida e repartida nos vários reservatórios que funcionam como tanque de compensação para cada uma das fontes. A água não carece de nenhum tipo de tratamento porque o  sistema funciona em modo de recirculação e as perdas são mínimas. As bombas de recirculação são alimentadas através de painéis fotovoltaicos, embora confesse que não os consegui ver. Caso, por algum motivo, as perdas / evaporação ultrapassarem os 10%,  o campeão em título é convocado para uma sessão extraordinária de choro de manutenção. O concurso é certificado ambientalmente.

113 - O que podemos saber

 

Algures no futuro, a terra inundou consideravelmente via subida do nível das águas do mar, sendo que esta subida terá sido causada pelas alterações climáticas e teve um impacto muito grande nas ilhas britânicas. Um professor universitário desse futuro (2140) leva a cabo uma investigação profunda sobre o maior poeta inglês que viveu entre os séculos 20 e 21 e que escreveu o melhor poema de sempre, sob a forma de coroa. A coroa é um formato impossível em que tem que se fazer uns malabarismos inacreditáveis e no fim o poema ainda tem que fazer sentido. Manuscreveu-o num pedaço de couro e deu-o à mulher após ter feito a respetiva declamação num jantar com os amigos ingleses snobs, que no entanto estavam todos semi-bebâdos e ninguém, fixou nadinha do conteúdo, embora o tenham aplaudido efusivamente.. A mulher ficou com o dito rolo, leu-o e nunca mais o mostrou a ninguém nem nunca mais falou dele. o que implico que o melhor poema do mundo se tenha perdido e ninguém saiba muito bem o que lá dizia. Sabemos isto todo através do professor universitário que nos narra tudo isto e pouco mais a partir do futuro e baseado nos arquivos do poeta e da mulher e de mais uma infinidade de material académico que foi criado sobre a vida e obra do poeta. Chegamos assim ao meio do livro e sabemos tudo do que pouco interessa, quase nada sobre o mundo inundado e percebemos que o poema não existe. Much a do about nothing, diria outro poeta inglês também bastante conhecido. Começo assim a ler a parte dois, que é exatamente a mesma história contada na primeira pessoa pela mulher do poeta, que tinha enterrado um baú que o investigador, sem grande mérito, desenterra e, mais uma vez, lê até à exaustão. Aqui confesso que fiquei com algumas esperanças que a história fosse diferente e que este contraste entre a versão pessoal e oficial  enriquecesse o livro, mas a verdade é que a história era quase igual. Quase. Como bem sabemos, o diabo está nos detalhes, e essa pequena diferença, de cerca de 5% da história toda, vira-nos completamente do avesso por causa dos efeitos que tem e naquilo que nos faz sentir quando lemos. Esses 5% desencadeiam um conjunto de pensamentos, reflexões, confidências, consequências e etc, que dada a mestria com que estão escritos, nos derretem completamente. Chegamos assim a mais um daqueles casos típicos neste escritor em que somos convidados a deglutir 95% de palha bem escrita mas sem grande assunto (ou sem que o assunto seja devidamente desenvolvido), e, já exaustos, sem posição e com o rabo a doer (havia razões para isso), ficamos completamente agarrados e sem folego até acabar o livro com aquela sensação de que participamos em algo épico. Essa sensação de participação, naturalmente, também advém das descrições infernalmente pormenorizadas da primeira parte do livro, que nos criaram uma familiaridade próxima com todos os aspetos da história. Não vou falar dos 5%. Isto não é um resumo. Também não vou falar do poema. Não gosto muito de poesia... Quanto ao livro, e juro que não sei porque vou dizer isto, é muito muito bom.

112 - Metro

 

Lisboa, exercendo a sua capitalidade não só política mas também social e ambiental, preparou um plano ambicioso em caso de catástrofe energética. No dia em que a energia acabar, os cavalos sairão das paredes e regredirão ao seu destino incontornável, que é puxar as carruagens, neste caso do metro,  para transportar os humanos. Parece que os cavalos das estátuas também serão mobilizados e virão juntar-se, sendo que demorarão mais tempo a chegar e confesso que não estou a ver como descerão as escadas para as estações. Também não consigo prever como é que os cavaleiros das estátuas reagirão, até porque são quase todos pessoas difíceis, distribuídas entre a realeza e o exército. Assim de repente, lembro-me de D. José I, D. João I, D. Afonso Henriques, São Jorge e o dragão, Simão Bolívar, entre outros. Habituados a ver a cidade de uma posição de superioridade, ameaçando muitas vezes os plebeus com espadas desembainhadas e em posição de carga, como reagirão quando forem obrigados a desmontar para ceder os seus cavalos ao transporte dos plebeus ? Aceitarão a bem despromoção de passarem a estátuas pedestres ? Enfim, todo um conjunto de pormenores que de certeza já foi acautelado...

111 - Koutobia

 

Num cenário imaginário, teria abordado este homem e perguntado se a dimensão da tarefa não seria demasiado  esmagadora face à exiguidade dos meios disponíveis e ele ter-me-ia respondido que estava ali não para limpar o lixo físico mas sim para expurgar o local de toda a vacuidade que os turistas para ali traziam, não apenas por irem lá fisicamente, mas principalmente por terem transformado um determinado ângulo da mesquita numa obrigatoriedade dos instagrams de viagens. A santidade deste local não poderia ser suplantada pelo efêmero dos 10 minutos em fila para depois conseguir tirar a selfie a apanhar apanhá-los apenas a eles, expurgando a multidão que ou ainda esperava, ou já debandava, sempre visível. Cabia-lhe assim a ele varrer as pessoas dali, de maneira a manter a dignidade da Koutobia, que já tinha sido comprometida logo no ano da sua construção, no século XXIII, quando a implantaram desalinhada com Meca, o que implicou que tivessem que a demolir e construir de novo. Quanto a isso ele não podia fazer nada, mas varrer a estupidez dos turistas era como limpar uma praia no inverno, imaginava ele, uma vez que nunca o tinha feito. Era recompensador. Num cenário imaginário esta conversa tinha ocorrido exatamente assim e eu tinha-me ido embora com alguma vergonha, pensando nos 10 minutos que esperei para tira a fotografia que, ao menos isso, não era uma selfie mas sim uma fotografia do edifício em si. Na vida real, fui na mesma embora mas a pensar noutra coisa qualquer que já não me lembro.

110 - Koulchi Zine

 

Tantas foram as viagens que estes senhores fizeram que fui dar com eles numa parede em Marraquexe, a andarem em direção a um daqueles cafés com terraços em cima, onde teoricamente se pode ver as paisagens encantadoras da cidade vista de cima mas, na prática, não se consegue ver nada porque não se consegue encontrar a porta do referido espaço. Continuam por lá, a caminhar com direção mas sem conseguir entrar. Há também quem diga que eles estavam apenas à procura das lojas que vendiam sapatilhas vintage, talvez em segunda mão e de certeza que contrafeitas. Tendo em conta a maneira como eles se vestiam, esta segunda alternativa parece-me muito mais plausível. Mas não corresponde à realidade, porque eu estive nessas lojas e não os vi lá. Ficaram presos à parede até hoje e, provavelmente, para sempre. Será de organizar uma expedição para os ir salvar? Ou resignamo-nos e continuamos a viver em Yesterday?

109 - Nostalgia

 

Estes filmes são muito importantes porque permitem-me constatar a minha velha teoria de que 90% das clássicos são-no porque na altura em que os fizeram havia pouca produção e que estes se tornaram clássicos apenas porque ninguém percebia nada do que pretendiam mostrar. No que me diz respeito, não só não percebi nada como no dia seguinte já não me lembrava de uma única cena do filme. Penso ter sido este filme que foi seguido de um debate na sessão do cineclube. Teria sido genial ter ficado a ouvir, mas foi humanamente impossível aguentar mais. Hoje arrependo-me de não o ter feito, porque de certeza que foi hilariante. Ao contrário do filma.

108 - O colibri

 

Viagem através da vida de um oftalmologista italiano que vai navegando uma cronologia desordenada enquanto nos conta o que considera ter sido interessante na sua vida. Verdade seja dita que o faz muito bem, quer porque a escrita é ótima, quer porque a dose de sentimento e os seus pensamentos e ações são intensos e bons. Ficamos a saber, não propriamente por esta ordem da sua amizade com um jogador inveterado que no futuro se vai transformar num azarador profissional, na salvação in extremis quando ambos são expulsos de um avião que depois se despenha, do seu casamento com uma hospedeira búlgara (?), da história do casamento da sua mãe arquiteta esteta com o seu pai engenheiro pragmático, do seu irmão a quem manda cartas para os estados unidos, das maquetes incríveis que o seu pai fazia e da coleção de revista de ficção científica que tinha, da sua filha que tinha um fio preso nas costas que se enredava nas outras pessoas, da eutanásia que praticou primeiro ao seu pai e depois a si próprio e, talvez a parte mais plena de significado, a maneira como criou a sua neta, que apesar de ser uma mulher, foi anunciada como o homem do futuro. Chagado aqui, ia escrever que mesmo apesar de todas estas histórias bastante bem contadas, o livro não tem uma história propriamente dita, mas confesso que acabei de me aperceber da estupidez que é ter acabado de escrever isto. A história são as histórias e o que delas tiramos, que neste caso serão sempre melhores que um qualquer enredo específico sobre qualquer coisa específica. O que me baralha, porque geralmente não acredito nisto. Prefiro ter uma história a que me agarrar do que estar a espremer sensações do pedaços de histórias avulso. Mas a verdade é que neste caso penso que este foi o formato certo e que o livro resulta muito bem assim.

107 - o mago do kremlin

 

É uma entrevista imaginária entre não me lembro quem e aquele que terá sido o influencer de Putin durante os últimos 15 anos. Percorre todo o tempo desde a tomada ao poder pós Ieltsin atá à situação Ucrânia dos dias de hoje. No fundo não traz nada de intimista relativamente a Putin propriamente dito, o que poderá ser de facto uma sinal assustador de que o homem não tem íntimo humano. Fala da queda de algumas (poucas) pessoas de poder da transição pós-comunista mas nada revela sobre o que raio é que se passa no Kremlin nos dias de hoje.  A não ser o óbvio, que é que tudo o que se passa está apenas na cabeça de Putin. Se tivesse que classificar o livro avaliando por aquilo que nos é revelado sobre Putin por uma pessoa que o influenciou durante 25 anos, diria que nos é transmitido muito pouco. Que o trabalho realizado não foi lá grande coisa e que, consequentemente, o livro é mau. Acabei de me aperceber agora que já existe um filme, com o Jude Law a fazer de Putin. Pode ser que seja melhor...