124 - dtf st. louis

 

Esta série, como é que posso dizer isto de uma forma honesta, incomodou-me. As personagens incomodaram-me. Olhava para elas e não gostava de que elas estavam a fazer, a sentir, a dizer, a transmitir. Não por falta de qualidade da série propriamente dita, mas exatamente por causa das personagens, das quais não gostei enquanto... pessoas. E logo aí a série consegue uma coisa que já não sentia há muito tempo, que foi esquecer que é uma série e ficar verdadeiramente ligado às pessoas que estavam a viver aquelas vidas na minha televisão. O princípio mais importante do telespectador, ou do assistente é a suspensão da descrença. Seja qual for o enredo, sabemos que é uma história e não sentimos as coisas que se estão a passar organicamente porque sabemos que não existem. Estes trocaram-me as voltas e conseguiram que me irritasse com o que estava a ver, com as personalidades das personagens. Detestei-os a quase todos, embora com o passar dos episódios alguns se fossem redimindo ligeiramente. A mulher quase autista que não dizia uma frase consequente e só se preocupava com pormenores domésticos insignificantes mas que ainda assim tinha um qualquer encanto no olhar que fazia com que fizesse sentido a tenção que lhe devotavam. O filho também semi autista (mas este provavelmente a sério) que atirava pedras à casa e usava um colete verde irritante e que não fazia mais nada a série toda. O apresentador do tempo, inútil por definição (como ele próprio admitia) que era aquela americano insuportável que fala aos arranques, que só diz coisas óbvias, que seduz a mulher do amigo com quem faz amizade, que anda de bicicleta horizontal e de t-shirt cor de rosa, que tem um corpo escanzelado e que está sempre a sorrir numa cara cheia de rugas com um cabelo bastante ridículo. A polícia negra que é positivista pornográfica, ou seja, que usa a pornografia na sua vida sexual, que nos diz isso, e passa o resto dos episódios a dizer meias frases que em nada contribuem para a realização do seu trabalho, que seria a resolução do crime. E a personagem pricipal, vinda do starnger things, grande e gordo, sempre desconfortável, sempre à procura de algo que o justifique, que não paga os impostos, abandona uma carreira em troca de ser  um tradutor gestual coreográfico, com uma bonomia insuportável perante todas as asneiras que diz e as coisas que não faz. Que se realiza no affaire que a mulher tem com o metereologista a quem apoia e incentiva  no exercício da infidelidade, sempre sorrindo estupidamente como se isso fosse mesmo  bom. Que acha natural que lhe façam um seguro de vida e lhe paguem as propinas do filho que afinal não é seu. E sempre com um sorriso insuportável de vaca estúpida, como se fosse tudo normal e nós é que não. Porra, a mediocridade do personagem era tanta que conseguiu mexer comigo. E lá está o mérito... porque era real, porque há gente assim e porque eu não tive que suspender a descrença para absorver aquela mediocridade toda... Porra... irritou-me mesmo... nunca detestei tanto uma série tão boa... preferia mesmo não ter visto.

123 - Zona Industrial

Na zona industrial do Porto existe uma fábrica que nunca o foi. Aliás, fábrica é palavra que já ali não se conjuga: o tecido produtivo de outrora deu lugar a uma paisagem monótona de campos de padel, stands de automóveis reluzentes e armazéns de bugigangas. Mas aquele edifício em particular sempre pertenceu a outra categoria. Era, na verdade, a tampa de um gigantesco complexo subterrâneo e o portal de entrada para uma conquista silenciosa que os chineses queriam fazer sobre o Porto. Todas as noites, o telhado recortado acendia-se em padrões geométricos impecáveis. A partir do céu, a grelha de luz servia de farol para vagas de para-quedistas chineses que desciam em grupos de cinquenta. Traziam os seus chapéus cónicos característicos — que do chão pareciam pequenas chaminés alinhadas na escuridão — e aterravam com precisão milimétrica antes de se esgueirarem para as galerias subterrâneas. O plano era de uma ambição imperial: colonizar comercialmente o Porto, desmantelar o tecido industrial clássico, convertê-lo em retalhos sintéticos de qualidade média-baixa e, a partir dessa praia de desembarque na Zona Industrial, alastrar social e economicamente até à Foz e à Ribeira. O que os estrategistas de Pequim não previram foi a geopolítica de bairro. Quando as populações de Ramalde, do Viso e de Francos perceberam o movimento, não pegaram em armas; usaram táticas de desgaste social. Invadiram os estabelecimentos em massa. Compravam tudo o que havia nas prateleiras e, quando não compravam, instalavam-se. Passavam lá as tardes em amena cavaqueira, entre o cheiro a plástico novo e o som dos canais de notícias. Enquanto os comandantes tentavam traçar mapas táticos nas catacumbas do edifício, a D. Lurdes do Viso aparecia à superfície, retendo a vanguarda das forças de invasão durante três horas seguidas. Perguntava o preço de cada novelo de lã, pedia desconto em dois conjuntos de recipientes herméticos e explicava, com detalhe obsessivo, o segredo das suas rabanadas de vinho tinto. A estocada final não veio da diplomacia, mas do parque de estacionamento. No dia em que os primeiros arrumadores de carros tomaram posições à porta do complexo, exigindo moedas com uma autoridade ancestral, a estrutura de comando ruiu. Exaustos, privados de silêncio e incapazes de combater a hospitalidade sufocante do Norte, os invasores cederam à aculturação.Hoje, a fábrica continua lá, com o seu telhado escuro e as suas chaminés imóveis contra o céu noturno. Já ninguém salta de paraquedas. Mas a operação deixou uma herança irrepetível: deu origem a uma comunidade única no planeta, perfeitamente adaptada ao ecossistema Invicta. O gunês.

122 - Compactacao

 

A compactação é uma operação essencial à humanidade mas a qual não se da a devida importância. O que quer que seja que se queira construir necessita de uma base de assentamento estável e resistente, ou seja, compactada. Tendemos a valorizar o edifício, a ponte , o que se constrói acima do dolo, mas a verdade e que sem um bom solo de fundação nada se mantem de pé. Nem todos os solos são iguais. Os solos coesivos, tipo argilas e siltes colocam alguns desafios a sua compactação devido à reduzida permeabilidade, plasticidade e forte retenção de água. Como a água custa a sair dos poros da argila, a aplicação rápida de cargas gera pressões neutras (pressão da água nos poros) elevadas. Se o solo for compactado demasiado depressa com excesso de água, pode ocorrer rutura por corte em vez de adensamento. Por outro lado, as ações mecânicas sobre a argila tendem a fazer com que esta se desagregue torrões grandes e rijos. Se o equipamento de compactação não quebrar estes blocos durante a passagem, criam-se vazios internos permanentes no aterro. Argilas com elevado índice de plasticidade  tendem a absorver água e expandir no inverno, e a secar e retrair  no verão, abrindo fendas Se a compactação não for feita com a energia e humidade adequadas, a estrutura final ficará instável perante ciclos climáticos. A compactação a grande escala faz-se recorrendo a cilindros compactadores, mas não é assim tão simples. A utilização de cilindros de piso liso, mais tradicionais, pode selar ou polir a superfície da camada compactada, criando uma película impermeável e lisa que  impede a aderência e a ligação estrutural com a camada seguinte de aterro. provocando planos de fraqueza. Para resolver este problema, deverão ser utilizados os chamados cilindros pé-de-carneiro, em que o tambor aço possui dezenas de saliências metálicas (patas ou "pés") distribuídas uniformemente, cujo formato se assemelha  aos cascos de carneiro. Atuam por pressão localizada e amassamento (kneading action). Os pé penetram na camada de solo, compactando o aterro de baixo para cima. Ao penetrar no solo, ajuda a quebrar socos/mottes de terra e a homogeneizar a humidade da camada terraplenada. É comum que nos países em vias de desenvolvimento, geralmente economicamente mais carenciados, se use uma solução variante, mantendo os pés de carneiro mas esquecendo todo o equipamento e tecnologia restante. Tal foi o caso nesta autoestrada na Argélia, feita por chineses. O resultado, embora claramente muito mais sustentável, não costuma ser o desejado...

120 - o arquiteto

 

Era uma vez um arquiteto cansado por uma longa carreira de projetos que nunca tinham saído do papel onde eles os desenhara. Como todos os  arquitetos era vaidoso e não conseguia dissociar o seu bem estar pessoal com o sucesso profissional ou, neste caso, a falta dele. Dedicou muito tempo a tentar perceber porque o seus projetos não eram nunca escolhidos e chegou à conclusão que a culpa não era sua. O sucesso dos projetos eram inevitavelmente ditado pelas opiniões de pessoas cujo principal objetivo era dizer mal, e tentar manter o seu status quo, evitando a ascensão de outros, ainda que talentosos. Depois de muito pensar concluiu que o sucesso estava à distância da aniquilação da sua individualidade. Concebeu assim um edifício que de seu nada tinha que não fosse a ideia. Ideia que era fazer com que cada pessoa que contemplasse o edifício visse aquilo de que mais gostava no mundo, ou seja, que se visse a si próprio. Ao longe, o edifício era invisível. De perto, devolvia a imagem de quem o contemplava, suscitando imediatamente aprovação e admiração. E assim aconteceu. O arquiteto finalmente teve sucesso, mostrando ao mundo aquilo que o mundo queria ver. Foi uma ideia arrojada que, no entanto, apenas pode ser usada uma vez. O que lançou o arquiteto numa depressão ainda mais profunda porque pior que nunca ter tido sucesso é ter uma vez e nunca mais lhe sentir o sabor. A anulação do "eu" em favor do agrado imediato do público trouxe uma satisfação efémera. Ao conceber a obra definitiva baseada nesse truque conceptual, o arquiteto esgotou a sua fórmula e fiquei exposto à dor de ter alcançado o aplauso sem ter revelado nada da sua verdadeira essência. Ainda hoje pensa se valeu ou não a pena. Vaidoso como é, sabe que não...

119 - O século dos imbecis

 

Nunca li nada do Valter Hugo Mãe. Ouvi-o falar a vivo duas vezes e na televisão outras duas. Gostei muito. Coloquei-o numa prateleira com  o Gonçalo M. Tavares e com o Afonso Cruz- Uma prateleira de escritores que produziam livros muito bons e eram discretos e que de alguma forma se tinham afastado dos temas tradicionais portugueses, que não consigo sistematizar exatamente quais são mas sinto a nuvem e o clima de depressão e tragédia que eles projetam. Estava assim com grandes expectativas relativamente a este livro, principalmente depois de o ouvir na televisão a abordar com a jornalista dos olhos assustadores questões relativas ao excesso de informação vs. falta de conhecimento, da desumanização que isto provoca, da falta de um substrato de cultura que todos deveríamos ter e quase nenhum de nós tem. Expectativas que aumentaram ainda mais quando o livro me chegou às mãos embalado em plástico. Certo que é anti-ecológico, mas dava a sensação que o livro iria era tão bom que não se podia correr o risco de as boas ideias caírem do livro aquando do seu manuseio. Embalado de um otimismo pouco característico no início de um calhamaço de 500 páginas, mergulhei sem reservas na leitura, não demorando muito para as reservas que não tinha aparecerem à desfilada.. Não vou resumir o livro, não só porque não é este o objetivo como também corria o risco de o resumir em 5 linhas. Mas confesso que fiquei muito desiludido. O livro é uma espécie de Cidade e as Serras mas sem nenhum do sentido de humor que o Eça tinha.. Fala da vida de um barão, dentro de um solar em que, literalmente, nada se passava. Nada mesmo. Depois chega a baronesa, já casada, e nada acontece. Nada. Nem mesmo sexo. Mergulhamos à exaustão no interior das cabeças dos personagens secundários mas isso não traz grande interesse, pois por serem secundárias nada acrescentam à história que as suas disfuncionalidades rurais. E se calhar o problema é esse, o de estarmos à espera de uma história, que como já disse acima é praticamente inexistente e resumível em 5 linhas. Passo a demonstrar:

• Agiulfo, o barão, fica mais inteligente quando a cota altimétrica a que se encontra aumenta e mais estúpido quando diminui;
• Um dia casa-se a não faz nada com a mulher, que disputa territorialmente esse nada com uma criada que se considera a verdadeira dona de tudo;
• Um dia Agiulfo desce demais e morre. Deixa um cofre fechado que a baronesa, cujo nome não sabemos, não consegue abrir e assim aceder às riquezas supostamente existente.
• A criada carece de sexo, existe uma revolucionária lésbica, uma mulher com algo entre as pernas, dois gémeos assassinos e mais alguns personagens ainda mais secundários.
• A criada salva tudo mediante uma espécie de coletivização da propriedade e venda do seu imobilizado. Algures é violada e não desgosta.

Estou consciente de que o resumo é fraco, mas provavelmente porque o livro também é. Não ponho em causa a qualidade da escrita, embora navegue numa linguagem ruralizada de que não gosto muito. O  que me custa é a ausência de história. Porque para mim, um livro é a necessidade de alguém contar uma história que tem na cabeça. O resto vem por acréscimo. É por isso que não escrevo livros, porque não etnho histórias para contar. É por isso que escoo a minha necessidade de escrever aqui, onde ninguém lê porque ninguém sabe que existe. Agora se és um escritor com provas dadas, com talento e ainda por cima com as ideias no sítio, tens que fazer melhor do que isto. Não vou  desistir do Valter Hugo, mas fiquei com a sensação que comecei com o pé errado.

118 - Dorian Gray

 

Em Nápoles, no bairro espanhol, existe a parede Gray, não por ser cinzenta mas porque tinha as mesmas características que o quadro de Dorian. Hoje, já não tem nada...

117 - o cão de Tróia

 

Ao contrário do que todas as teorias da conspiração dizem, a primeira nave extraterrestre que aterrou na terra não foi em Rosswel mas sim em Bilbao, no país basco. Construída junto ao rio, em titânio, sem portas aparentes  e com uma aranha gigante a guardá-la, era completamente inexpugnável. Tornou-se fundamental para a comunidade internacional conseguir a comunicação com os tripulantes da nave ou, melhor ainda, conseguir o acesso ao seu interior. Fizeram-se todos os testes convencionais para o conseguir, mas sempre sem sucesso. Repetiram todos os testes de luzes dos encontros imediatos do 3º grau, tocaram a réplica do disco de ouro que foi na Voyager, construíram um tanque gigantesco onde se colocaram baleias a cantar, passaram num écran gigante todos os algarismos do número Pi, reproduziram-se vídeos de Michael Jackson, Elvis Presley , David Bowie, bem como discursos de Donald Trump, Elon Musk, do líder da Coreia do norte, do André Ventura, entre muitos outras personagens com maiores ou menores probabilidades de serem extraterrestres.... Passaram  o ET, o Arrival, os Encontros Imediatos do 3º grau, e o Contacto. Preparavam-se para passar a série V, o Independence Day, a Guerra dos Mundos, o Sinais e o Dia em que a Terra parou, mas um general de quatro estrelas teve o bom senso de desligar os cabos a tempo de evitar a transmissão — se a nave estivesse a aprender a nossa linguagem, dar-lhe ideias de destruição em massa. Tudo isto sem resultados. A solução veio de onde menos se esperava. Um artista americano, casado com um atriz de filmes para adultos que, pensando bem, poderia perfeitamente ser extraterrestre, idealizou um cavalo de Tróia ao contrário. Criou um cão gigante e, em vez de o encher de humanos por dentro, cobriu-o com mais de 38.000 flores naturais por fora. E a obra ficou tão bonita que os extraterrestres se renderam à sua beleza e instantaneamente abriram as portas e deixaram que os humanos tivessem ao acesso ao interior da nave. Desde esse momento, estudiosos terrestres e público em geral tentam perceber o significado de todas as instalações existentes na nave. Até hoje ninguém conseguiu.

116 - o instante decisivo

 

Havia um fotógrafo na Hungria que acumulava várias características ao mesmo tempo.

- Era fá incondicional do instante decisivo, aquela forma de materializar em imagem aquilo que uns instantes antes ainda não existiu e uns segundos depois já aconteceu e nunca mais se repetirá.

- Era licenciado em Alquimia e especializado no chamado toque de Midas, mas ainda não tinha conseguido passar além do bronze.

- Adorava cães, que considerava serem a  a única criatura sobre a terra capaz de expressar uma alegria sem sombra de dúvida.

Um dia, passeava no parque e viu uma rapariga a brincar com o cão, atirando-lhe um bola que ele apanhava e lhe entregava de volta. Esperou por aquele momento em que  os músculos do cão se retorceram numa tensão graciosa, a mandíbula escancarada a milímetros de prender a bola, os olhos brilhando com a mais pura, crua e absoluta felicidade que o universo podia conter. A rapariga, ainda de braço estendido, sorria com o sobrolho franzido de expectativa e também feliz como que se estava a passar. Sem hesitar um segundo, o fotógrafo transformou-os em bronze e, tranquilamente, escolheu o melhor ângulo para imortalizar aquele momento de felicidade pura e genuína. E depois foi-se embora, porque não sabia reverter o processo...

115 - my lovely head

 

Era uma vez uma cidade que queria ficar para a história. Destituídos de qualquer motivação política, não tendo nenhuma agenda que não fosse criar uma referencia incontornável para a terra onde nasceram, onde viviam e que amavam, resolveram adoptar uma visão clássica e construir uma estátua que toda a gente conhecesse e que fosse sinónimo de tudo. Um colosso. Tipo o de Rodes. Escolheram um modelo e fecharam-no num quarto e destruíram todas as suas fotografias para que o efeito surpresa aquando da inauguração fosse total. Começaram então a construção. A estátua ia ter 85 metros de altura, uma vez que essa era a altura acima do metro que toda a gente tem que era considerada a ideal. Começaram por fazer a cabeça, porque intuíram acertadamente que ia ser um processo muito demorado e, como tal, havia que aproveitar a beleza actual do modelo. Dispenso a relato dos pormenores técnicos... Materiais, localização, cor, tamanho do cabelo, a orientação para que estaria virada, a roupa que teria vestida… Tudo isso foi discutido a exaustão. E tudo contribuiu para que o processo se fosse arrastando pelos anos. Inevitavelmente, o entusiasmo foi diminuindo e a cidade foi esquecendo o seu objectivo. Um dia, quando essa noticia já não espantava nem indignava ninguém, foi finalmente anunciado o cancelamento da obra. Tinham feito apenas a cabeça... Mas, inesperadamente, quando retiraram os andaimes e os tapumes, descobriram que aquela cabeça de 15 metros de altura, com umas feições perfeitas e que espreitava entre os prédios que a rodeavam, era uma referencia incontornável para toda a gente que por perto passava. Era como se se tivesse a cidade a olhar para si. Valia a pena ir de propósito olhar a cara da cidade nos olhos, e era mesmo bonita. As pessoas passaram a ir olhar a cara da cidade todos os dias, as pessoas queriam casar-se com a cidade por testemunha, todos os fotógrafos usavam a cara da cidade como modelo para tudo... A cidade ficou mundialmente conhecida como a cidade que tinha uma cara. E quando todo este sucesso permitiu que houvesse dinheiro para acabar a estátua, a população em peso foi unânime em dizer que não queriam que se construísse o resto do corpo. Cidades com estátuas havia muitas. Cidade com cabeça, havia apenas uma. E uma bonita cabeça. A cabeça ainda existe e está exposta na praça principal da cidade. Está cansada e, por isso, deitou-se.

 

114 - o campeonato da tristeza

 

Na Polónia existe um campeonato de tristeza. Durante o ano ocorrem por todo  o lado shows de stand-up tragedy em que os concorrentes fazem o seu melhor para conseguir o pior, ou seja, para contarem a história mais triste que conseguirem. Podem ser histórias de vida reais ou simplesmente inventadas, e existem todo um conjunto de regras que não tenho de cor nem são o que interessa neste momento. A competição vai evoluindo em eliminatórias regionais, que passam a finais nacionais e por fim desembocam numa finalíssima. O critério é sempre o mesmo. Ganham que conseguir obter mais lágrimas do público. A forma de contabilização das lágrimas é complexa e foi concebida por um engenheiro hidráulico que, devido a esta invenção, ganhou uma reserva para o prémio Nobel da hidráulica, quando ese for finalmente e muito merecidamente instituído. Passa pela uso por parte dos espectadores de um fato própri muito parecido com os fatos destiladores dos Fremen do livro Dune. O prémio para o vencedor da competição é a impressão da sua cara em fontes colocadas nas principais cidades, que funciona initerruptamente recriando o choro que  concorrente vencedor provocou. A água é a mesma que o público chorou em direto nas diversas eliminatórias e que foi cuidadosamente recolhida e repartida nos vários reservatórios que funcionam como tanque de compensação para cada uma das fontes. A água não carece de nenhum tipo de tratamento porque o  sistema funciona em modo de recirculação e as perdas são mínimas. As bombas de recirculação são alimentadas através de painéis fotovoltaicos, embora confesse que não os consegui ver. Caso, por algum motivo, as perdas / evaporação ultrapassarem os 10%,  o campeão em título é convocado para uma sessão extraordinária de choro de manutenção. O concurso é certificado ambientalmente.

113 - O que podemos saber

 

Algures no futuro, a terra inundou consideravelmente via subida do nível das águas do mar, sendo que esta subida terá sido causada pelas alterações climáticas e teve um impacto muito grande nas ilhas britânicas. Um professor universitário desse futuro (2140) leva a cabo uma investigação profunda sobre o maior poeta inglês que viveu entre os séculos 20 e 21 e que escreveu o melhor poema de sempre, sob a forma de coroa. A coroa é um formato impossível em que tem que se fazer uns malabarismos inacreditáveis e no fim o poema ainda tem que fazer sentido. Manuscreveu-o num pedaço de couro e deu-o à mulher após ter feito a respetiva declamação num jantar com os amigos ingleses snobs, que no entanto estavam todos semi-bebâdos e ninguém, fixou nadinha do conteúdo, embora o tenham aplaudido efusivamente.. A mulher ficou com o dito rolo, leu-o e nunca mais o mostrou a ninguém nem nunca mais falou dele. o que implico que o melhor poema do mundo se tenha perdido e ninguém saiba muito bem o que lá dizia. Sabemos isto todo através do professor universitário que nos narra tudo isto e pouco mais a partir do futuro e baseado nos arquivos do poeta e da mulher e de mais uma infinidade de material académico que foi criado sobre a vida e obra do poeta. Chegamos assim ao meio do livro e sabemos tudo do que pouco interessa, quase nada sobre o mundo inundado e percebemos que o poema não existe. Much a do about nothing, diria outro poeta inglês também bastante conhecido. Começo assim a ler a parte dois, que é exatamente a mesma história contada na primeira pessoa pela mulher do poeta, que tinha enterrado um baú que o investigador, sem grande mérito, desenterra e, mais uma vez, lê até à exaustão. Aqui confesso que fiquei com algumas esperanças que a história fosse diferente e que este contraste entre a versão pessoal e oficial  enriquecesse o livro, mas a verdade é que a história era quase igual. Quase. Como bem sabemos, o diabo está nos detalhes, e essa pequena diferença, de cerca de 5% da história toda, vira-nos completamente do avesso por causa dos efeitos que tem e naquilo que nos faz sentir quando lemos. Esses 5% desencadeiam um conjunto de pensamentos, reflexões, confidências, consequências e etc, que dada a mestria com que estão escritos, nos derretem completamente. Chegamos assim a mais um daqueles casos típicos neste escritor em que somos convidados a deglutir 95% de palha bem escrita mas sem grande assunto (ou sem que o assunto seja devidamente desenvolvido), e, já exaustos, sem posição e com o rabo a doer (havia razões para isso), ficamos completamente agarrados e sem folego até acabar o livro com aquela sensação de que participamos em algo épico. Essa sensação de participação, naturalmente, também advém das descrições infernalmente pormenorizadas da primeira parte do livro, que nos criaram uma familiaridade próxima com todos os aspetos da história. Não vou falar dos 5%. Isto não é um resumo. Também não vou falar do poema. Não gosto muito de poesia... Quanto ao livro, e juro que não sei porque vou dizer isto, é muito muito bom.

112 - Metro

 

Lisboa, exercendo a sua capitalidade não só política mas também social e ambiental, preparou um plano ambicioso em caso de catástrofe energética. No dia em que a energia acabar, os cavalos sairão das paredes e regredirão ao seu destino incontornável, que é puxar as carruagens, neste caso do metro,  para transportar os humanos. Parece que os cavalos das estátuas também serão mobilizados e virão juntar-se, sendo que demorarão mais tempo a chegar e confesso que não estou a ver como descerão as escadas para as estações. Também não consigo prever como é que os cavaleiros das estátuas reagirão, até porque são quase todos pessoas difíceis, distribuídas entre a realeza e o exército. Assim de repente, lembro-me de D. José I, D. João I, D. Afonso Henriques, São Jorge e o dragão, Simão Bolívar, entre outros. Habituados a ver a cidade de uma posição de superioridade, ameaçando muitas vezes os plebeus com espadas desembainhadas e em posição de carga, como reagirão quando forem obrigados a desmontar para ceder os seus cavalos ao transporte dos plebeus ? Aceitarão a bem despromoção de passarem a estátuas pedestres ? Enfim, todo um conjunto de pormenores que de certeza já foi acautelado...

111 - Koutobia

 

Num cenário imaginário, teria abordado este homem e perguntado se a dimensão da tarefa não seria demasiado  esmagadora face à exiguidade dos meios disponíveis e ele ter-me-ia respondido que estava ali não para limpar o lixo físico mas sim para expurgar o local de toda a vacuidade que os turistas para ali traziam, não apenas por irem lá fisicamente, mas principalmente por terem transformado um determinado ângulo da mesquita numa obrigatoriedade dos instagrams de viagens. A santidade deste local não poderia ser suplantada pelo efêmero dos 10 minutos em fila para depois conseguir tirar a selfie a apanhar apanhá-los apenas a eles, expurgando a multidão que ou ainda esperava, ou já debandava, sempre visível. Cabia-lhe assim a ele varrer as pessoas dali, de maneira a manter a dignidade da Koutobia, que já tinha sido comprometida logo no ano da sua construção, no século XXIII, quando a implantaram desalinhada com Meca, o que implicou que tivessem que a demolir e construir de novo. Quanto a isso ele não podia fazer nada, mas varrer a estupidez dos turistas era como limpar uma praia no inverno, imaginava ele, uma vez que nunca o tinha feito. Era recompensador. Num cenário imaginário esta conversa tinha ocorrido exatamente assim e eu tinha-me ido embora com alguma vergonha, pensando nos 10 minutos que esperei para tira a fotografia que, ao menos isso, não era uma selfie mas sim uma fotografia do edifício em si. Na vida real, fui na mesma embora mas a pensar noutra coisa qualquer que já não me lembro.

110 - Koulchi Zine

 

Tantas foram as viagens que estes senhores fizeram que fui dar com eles numa parede em Marraquexe, a andarem em direção a um daqueles cafés com terraços em cima, onde teoricamente se pode ver as paisagens encantadoras da cidade vista de cima mas, na prática, não se consegue ver nada porque não se consegue encontrar a porta do referido espaço. Continuam por lá, a caminhar com direção mas sem conseguir entrar. Há também quem diga que eles estavam apenas à procura das lojas que vendiam sapatilhas vintage, talvez em segunda mão e de certeza que contrafeitas. Tendo em conta a maneira como eles se vestiam, esta segunda alternativa parece-me muito mais plausível. Mas não corresponde à realidade, porque eu estive nessas lojas e não os vi lá. Ficaram presos à parede até hoje e, provavelmente, para sempre. Será de organizar uma expedição para os ir salvar? Ou resignamo-nos e continuamos a viver em Yesterday?

109 - Nostalgia

 

Estes filmes são muito importantes porque permitem-me constatar a minha velha teoria de que 90% das clássicos são-no porque na altura em que os fizeram havia pouca produção e que estes se tornaram clássicos apenas porque ninguém percebia nada do que pretendiam mostrar. No que me diz respeito, não só não percebi nada como no dia seguinte já não me lembrava de uma única cena do filme. Penso ter sido este filme que foi seguido de um debate na sessão do cineclube. Teria sido genial ter ficado a ouvir, mas foi humanamente impossível aguentar mais. Hoje arrependo-me de não o ter feito, porque de certeza que foi hilariante. Ao contrário do filma.

108 - O colibri

 

Viagem através da vida de um oftalmologista italiano que vai navegando uma cronologia desordenada enquanto nos conta o que considera ter sido interessante na sua vida. Verdade seja dita que o faz muito bem, quer porque a escrita é ótima, quer porque a dose de sentimento e os seus pensamentos e ações são intensos e bons. Ficamos a saber, não propriamente por esta ordem da sua amizade com um jogador inveterado que no futuro se vai transformar num azarador profissional, na salvação in extremis quando ambos são expulsos de um avião que depois se despenha, do seu casamento com uma hospedeira búlgara (?), da história do casamento da sua mãe arquiteta esteta com o seu pai engenheiro pragmático, do seu irmão a quem manda cartas para os estados unidos, das maquetes incríveis que o seu pai fazia e da coleção de revista de ficção científica que tinha, da sua filha que tinha um fio preso nas costas que se enredava nas outras pessoas, da eutanásia que praticou primeiro ao seu pai e depois a si próprio e, talvez a parte mais plena de significado, a maneira como criou a sua neta, que apesar de ser uma mulher, foi anunciada como o homem do futuro. Chagado aqui, ia escrever que mesmo apesar de todas estas histórias bastante bem contadas, o livro não tem uma história propriamente dita, mas confesso que acabei de me aperceber da estupidez que é ter acabado de escrever isto. A história são as histórias e o que delas tiramos, que neste caso serão sempre melhores que um qualquer enredo específico sobre qualquer coisa específica. O que me baralha, porque geralmente não acredito nisto. Prefiro ter uma história a que me agarrar do que estar a espremer sensações do pedaços de histórias avulso. Mas a verdade é que neste caso penso que este foi o formato certo e que o livro resulta muito bem assim.

107 - o mago do kremlin

 

É uma entrevista imaginária entre não me lembro quem e aquele que terá sido o influencer de Putin durante os últimos 15 anos. Percorre todo o tempo desde a tomada ao poder pós Ieltsin atá à situação Ucrânia dos dias de hoje. No fundo não traz nada de intimista relativamente a Putin propriamente dito, o que poderá ser de facto uma sinal assustador de que o homem não tem íntimo humano. Fala da queda de algumas (poucas) pessoas de poder da transição pós-comunista mas nada revela sobre o que raio é que se passa no Kremlin nos dias de hoje.  A não ser o óbvio, que é que tudo o que se passa está apenas na cabeça de Putin. Se tivesse que classificar o livro avaliando por aquilo que nos é revelado sobre Putin por uma pessoa que o influenciou durante 25 anos, diria que nos é transmitido muito pouco. Que o trabalho realizado não foi lá grande coisa e que, consequentemente, o livro é mau. Acabei de me aperceber agora que já existe um filme, com o Jude Law a fazer de Putin. Pode ser que seja melhor...

106 - foi apenas um acidente

 

E eis que uma normalidade cheia de sentido irrompe de um filme iraniano, quando um homem reconhece o seu carrasco torturador pelo barulho que a sua prótese faz ao caminhar e o conduz, amarrado e vendado, numa carrinha até ao meio do deserto para o matar e enterrar. Junta na viagem mais ex-vítimas, sendo que uma delas é uma noiva que foi convocada a meio de sessão de fotografias, o que implicou que o noivo também fosse. Todos  (uns mais que outros) acabam por ter dúvidas se aquele homem normal que vai ter uma filha a qualquer momente, é de facto  o carrasco e, porque no fundo somos todos iguais, acabam por perdoar o carrasco, cabendo ao homem que despoletou tudo a decisão final de o perdoar e libertar. Arrependeu-se... recuperando um comentário anterior, não há filme iraniano que não acabe em tragédia...

105 -a light that never goes out

 

Flautista finlandês tenta sair da depressão participando numa coletivo paramilitar de sonoplastia. Sonoramente, o filme é terrível. Há, no entanto,  qualquer coisa nas atuações que nos faz acreditar que o filme vai ter algum sentido, algum significado, alguma mensagem para além do facto de nos países do norte da Europa os jovens poderem fazer literalmente tudo aquilo que lhes apetece, perante uma apatia descrente da sociedade em redor. A verdade é que o filme acaba como se alguém tivesse desligado a ficha de repente e, talvez por isso, o sentido nunca chegou a aparecer.

104 - darrow

  

Este livro é demasiado para ser resumido, descrito, avaliado, etc... Não é um livro, são 3 que eu já li e mais 3 que ainda não. Se calhar ainda é cedo para escrever sobre ele, mas vais vale cedo que nunca... O que mais me impactou nestes livros foi o facto de reunir uma séria de ideias, não originais isoladamente, mas nunca juntas todas no mesmo argumento antes. 

A terra esgotou-se por ação do homem, e o seu poder foi tomado por uma casta forjada no espaço, que reclamou para si o controlo não só do planeta mas de todos os planetas. Estamos a falar num sistema solar completamente colonizado pela humanidade, que terraformou todos os corpos celestes sólidos do sistema solar. A casta em causa foi-se formando e melhorando geneticamente ao longo dos anos, tornando-se mais forte, alta, bonita, inteligente e, acima de tudo, mais eficaz que todas as outras. A partir dessa superioridade, organizou uma sociedade cromática em que cada cor foi aperfeiçoada para fazer um tipo de função, para que todos juntas fizessem a sociedade funcionar, mas que nenhuma delas sozinha conseguisse ser autosuficiente. Assim sendo, temos os dourados dominantes, servidos por guerreiros obsidianos e cinzentos, cientistas azuis, escravos sexuais púrpura e trabalhadores vermelhos. Os dourados organizam-se tipo Roma e mandam os seus filhos para um planeta fazer uma battle royale entre equipas, funcionando como uma academia a partir de onde sairão os próximos lideres, patrocinados pelos atuais. Naturalmente que apenas jovens dourados lá entram, o que é perfeitamente lógico. Se tens o poder, apenas formas os teus para criar elites. Não vais dar conhecimento e poder às outras castas. Nunca nenhum grupo dominante fez isso.  Mas ao mesmo tempo que criam a elite, não se coíbem de matar os mais fracos entre si, e logo na primeira prova 50% dos candidatos morre às mãos dos outros 50, via combates individuais sem armas.

Do outro lado de espectro cromático estão os vermelhos, a quem foi dado o objetivo de extrair de Marte as matérias primas necessárias para alimentar o resto do universo e a quem foi vendida a idéia que estariam a terraformar o seu planeta. Não estavam, porque os dourados já o tinham feito, apenas com o requinte de o terem feito às escondidas e de não deixarem os vermelhos entrar.