Confesso que embora já várias vezes tivesse pensado em rever o filme, não tinha lá muita apetência por ver esta série. Principalmente por achar que não ia acrescentar nada de novo aquilo que já conhecia, por achar que não ia ter um crescimento cultural proporcional ao tempo que ia dispender a vê-la. Estava (e ainda estou) refém daquela sensação de inutilidade latente causada por estar a dedicar demasiado tempo ao entretenimento puro, tipo, a vida é trabalhar de dia para ver séries à noite? É para isto que me esforço e correr para o sofá mal posso? É nisto que penso durante o dia quando me aborreço no trabalho a, chamemos-lhe assim, a trabalhar ? Atribuo estes devaneios ao marasmo social que atravesso actualmente, em que de facto os dias são trabalho-casa-trabalho-casa-etc... Em tempos idos, tinha tantas outras coisas (primeiro boas e depois más) que me monopolizavam o estado de espírito que, quando me sentava a ver séries ou filmes, via-os concentradamente, e quando acabava de os ver ia viver a vida ou então, numa segunda fase, pensar na vida. Agora que as hormonals acalmaram e o inevitável acabou por se instalar, vejo as séries mas preocupo-me se não estou a desbaratar demasiado tempo (e demasiado cérebro) nessa actividade. Não tendo chegado a nenhuma conclusão quanto a isso, decidi ser razoável e ver o raio das séries sem drama, até porque feitas as contas, isso ocupa-me 50 minutos por dia, aproximadamente o mesmo tempo que passo diariamente na casa de banho, contando obviamente com o banho, o tempo de leitura na sanita e a recuperação pós corrida, uma vez que tenho que parar de suar antes de ir para o banho. Senão não vale a pena. Tomar banho. Adiante... Estando assim resolvido o problema da legitimidade no puramente lazer, ainda assim tenho um bichinho cá dentro que não me deixa sossegado se não tentar dar alguma utilidade ao tempo despendido. Não sei onde está, o bichinho, se soubesse já o tinha encaminhado intestinamente para que deixasse de me aborrecer. Assim sendo, continuo a tentar que o lazer televisivo tenha algum retorno. Estas linhas pretendem ser o retorno das dez horas que passe a ver a primeira temporada. Que estas linhas terão algum interesse, não tenho grandes dúvidas. Que falem muito da série, isso, é que não me parece que vá acontecer sempre. Ichabod é um soldado inglês que começa logo a tornar-se um gajo fixe porque, na guerra civil americana, não só muda de lado como se torna uma espécie de agente secreto de George Washington, via maçonaria, obviamente. Nessas funções, conhece todos os notáveis daquela época, tipo Benjamin Franklin, Paul Revére, enfim, os pais fundadores todos... Ainda que profundamente idealista, Ichabod não teme por as mãos na massa, e no meio de uma batalha, mata aquela que vimos a descobrir mais tarde que é a própria morte, cortando-lhe a cabeça... Tipo aquele dia que a morte foi atrás do Woody Allen mas como este não lhe abriu a porta, foi à volta, subiu pela fachada, escorregou num parapeito, caiu cá abaixo, partiu o pescoço e morreu. A morte morreu mas ressuscitou embora em abono da verdade se deva dizer que os autores foram coerentes e a morte teve que continuar a, chamemos-lhe assim, viver sem cabeça. Ichabod, no entanto, não saiu ileso e acabou enterrado pela própria mulher feiticeira para assim escapar à morte pela morte. Acorda 200 anos depois e ei-lo que passa a ser o Patrick Jane da polícia não sei de que cidade, sendo que a tenente é uma moçoila castanha muito muito recomendável. Que, por sua vez, tem uma irmã que, à sua maneira mais fria, é também bastante... recomendável. As duas irmãs viram um demónio qualquer no bosque quando eram crianças, tendo uma seguido em frente e tendo-se tornado polícia, e a outra estagnado no trauma e acabado num hospício. Esse demónio era o empregador do cavaleiro sem cabeça, que por sua vez era, como já vimos, a morte, ou seja, um dos quatro cavaleiros sem cabeça... estou a brincar. Um dos quatro cavaleiros do apocalipse, queria eu dizer. Entre o diabo e os cavaleiros do apocalipse existem uns intermediários alemães, de uma seita qualquer, mas que são tão secundários e desnecessários para a trama que até acho que desaparecem a meio. Estando toda esta tenda armada, Ichabod e a tenente personificam Lisbon e Jane e tentam impedir que o tal demónio apocalipse o mundo. Ichabod é, sem dúvida, a alma da série, na sua constante tentava de adaptação ao mundo moderno, as suas roupas antigas, linguagem cuidada (óptima) e pensamento político não corrompido. Tipo aquela vez em que se indignou com o valor do iva. Vinte por cento? Nós fizemos uma revolução por causa de quatro... A série é, ao contrário de tantas outras e ao contrário do que eu costumo gostar, boa pelos momentos isoladamente, em detrimento de uma história contínua que, de facto, não acrescenta nada. Fixe fixe é os flash-backs dele ao passado (onde conhecia toda a gente) e a análise que ele faz do mundo moderno à luz dos ideias ainda não corrompidos da revolução americana. Que foi, na minha opinião, muito mais importante para a iluminação cultural ocidental que a francesa. Não sei se este encanto de novidade e quase juvenil vai passar para as próximas temporadas... Não será fácil e se esse encanto se perder, vamos estar a braços com mais uma série que vai começar a fugir para a frente até ao ponto em que já ninguém entende nada e todos sejam, provavelmente, zombies. Temo isso não só porque não gosto dos diálogos dos filmes de zombies, mas porque a série acaba por ser circular. Ichabod acaba como começou, enterrado num caixão sem que antes tenha morrido para justificar esse estatuto.
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